“Barrio de putas, marineros e intelectuales” me dice Héctor, el encargado, mientras abre los postigos para que me asome a la vista.

Pienso que voy a tener que ensayar el nudo hunter, asi al menos califico para dos de los tipos de vecinos.

Hasta hace un par de años, el primer lugar en el podio del arte del pan y queso lo ocupaba el bar de la esquina de Saenz Peña y Belgrano, en la misma vereda del Departamento de Policía. Comer ahí hasta que diesen ganas de seguir viaje, entre canas, familiares de presos y taqueras (un estadío similar al botinerismo pero en el mundo uniformado), todos en feliz convivencia.

Mientras tanto, en mi segundo bar favorito, tres gringas coloradas y secas como manzanas de súper, coquetean con el barman. Él intenta poner buena cara, el esfuerzo se le nota en la comisura de los labios, sonrientes pero tensos.
Al lado, un chico lindo que me hace acordar a otro chico lindo que me dijo que no, le dice que si a una flaquita con cara de pocas madrugadas. La flaquita está contenta, yo también, lo tomo casi como una revancha. Les sonrío y los felicito, y todo parece un poco una escena de comedia de Polka.

En el 140, un chico llama a otro. No se ven hace un tiempo largo porque el de este lado explica en qué está trabajando con palabras rebuscadas. La excusa del llamado es el cumpleaños del que está del otro lado. Dura poquito, hay promesa de verse pronto, en ese tono de compromiso que no se va a cumplir nunca.

Una vez que corta, el que está de este lado hace un llamado más. Encarga una docena de empanadas, “de todas menos de carne”, y promete pagar con cambio. Me sorprende que pueda saber cuándo va a llegar a su casa, yo nunca tengo en claro cuándo, ni cómo ni con quién. Será que todavía no encontré a donde llegar en serio.

Llego, me pide un cortado en jarrito con dos de azúcar al bar de al lado, le pregunto ¿todo bien?, contesta todo bárbaro, sigue ¿qué hacemos?, lo que quieras le digo y así. Ni una palabra más. Yo dormito con media sonrisa y él tijeretea.

Esta semana en la conversación-telegrama metí un bocadillo de más. Le dije que estaba muy en versión bardera de Amelie, pero que hiciera lo que quisiera. Entonces agarró la tijera, después la maquinita esa que suena pfiiiiiiiiiiiiiiiiiii y que me hace rasquitas de las lindas en la nuca. Quedé como extra de película futurista post apocalíptica, los lados cortados como a mordiscones, flequillo polémico. También doy tecladista de Duran Duran en los 80´s.

Me miro al espejo y todavía no me reconozco. No es la primera vez y no me asusto, ya sé que lleva unos días.

El corte nuevo tiene alta ascendencia entre las chicas, lo noté. Mi oftalmóloga saludó más efusiva que otras veces y la hija del verdulero me pidió el teléfono con la excusa de no sé qué.

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La RubiGuonder está en NY, yo la extraño horrores. Le dio saudade de sudamericanía y se fue a comer ceviche, su favorito. En el restó suenan Los Enanitos Verdes. No recuerdo banda con frontman más feo.
Encontrar una groupie de Marciano Cantero, nuevo desafío, onda para informe de programa de Chiche.

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Yo no sé si será cosa del angelito de la guarda, de la Iemanjá a la que me destinaron una noche de agua fría en la Biarritz bonaerense o qué, pero ando con ganas de inmolación y la ocasión no se presenta.

La manía tremenda me susurra al oído izquierdo que el sincericidio será con final feliz. El tachero canta la noche en que dejaste de actuar, sooooooloooooooo y yo le hago coros. Convencidos, ambos dos. Danger.

Habrá más novedades para este boletín.

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Escucho conversaciones overdressed, y me copa simplificarlas. Como cuando M. me preguntò qué decía mi horóscopo para esta semana y le contesté parece que voy a estar bien de guita y garchando lindo.

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En el laboratorio de Shafte leo frase ingeniosa. No voy a recordarla exactamente (como casi todo estos días) para poder hacer la cita, pero el sentido me estuvo dando vueltas.
Si tuviera que explicarlo, este post sólo diría: dejar hacer y disfrutar de lo que salga. Eso.

Desde mi cama en las alturas se ve todo el pulmón de manzana. Hace unos seis años que estoy acá y la geografía cambió considerablemente. De las casas con jardín en las que los pibes que juegan en el Belgrano Athletic festejaban los cumpleaños con asado y chicas muy rubias muy lindas y muy de gritar agudo, pasamos a las torres con SUM, pileta y tenders con ropa de bebé que flamea cortito y colorido.

Para no extrañar el color local que tanto supo hacer de Villurca mi lugar en el mundo, algun vecino de los de antes decidió que en este pulmón se vuelva a garchar, y que sea a los gritos.

Asi que mientras se calientan mamaderas en las dos cocinas de enfrente y en el living en diagonal se juega al tenis gratarola que trae la wii, desde nosesabebiendónde sube el murmullo acompasado de un muchacho que la está pasando bien, y a cada respiración la va pasando mejor.

Yo sigo escribiendo sobre cosas que no le interesan a nadie pero que a fin de mes van a pagar el alquiler, y al ritmo de los gemidos dejo de aporrear el teclado y un poco que lo acaricio.

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Una constante en la vida de esta humilde servidora es que madrepadretutoryoencargado le dejaran grabado en loop en todos los idiomas y dialectos “vos sos tu propio boicot” en el agujero ese donde debería estar el lóbulo frontal (habiendo resaltado el uso del debería, ergo, se entiende, lo que el viento se llevó).

Siendo las 14.30 y amaneciendo con esa carita inesperada al lado, cuando en verdad, se intentaba ser una cruza de Natalie Wood con consciencia social y atributos para la bossa nova, toda la situación hace que la frase reaparezca en chino mandarin flotando en los vapores del baño ajeno y que, milagros de la resaca mediante, la entendamos por fin en su máxima expresión. Ah, y tres moretones verde que te quiero verde. Alguien podrá convertir toda la escena en algo encantador (o no, pero es tarde pa piar)

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Estoy obsesionada con las keikos asesinas

Entren a ver y comenten lo buenalindaysimpática que soy antes que las fans del Chewbacca más guapo vengan a por mi cabeza